[fanfic100]

Название: Ишвар.
Фандом: Fullmetal Alchemist.
Герои: Рой Мустанг, Эдвард Элрик.
Тема: Выстрел.
Объём: 550 слов.
Тип: Джен.
Рейтинг: G.
Саммари: Ишвар был. Как неотъемлемая часть истории. Как неотъемлемая часть его, Мустанга, жизни, души, памяти и тела.
Ишвар был. Как неотъемлемая часть истории. Как неотъемлемая часть его, Мустанга, жизни, души, памяти и тела. Руки все еще помнили огонь, глаза все еще помнили мертвые тела, разум все еще помнил сначала страх и гнев, потом апатию и усталость. Тяжелая, грязная работа - убивать людей. Забивать. Вытравливать из нор, сжигать заживо, добивать раненых и сдавшихся. В какой-то момент это стало рутиной, и даже осознание уже не было страшным. Когда-то он даже завидовал Армстронгу, завидовал тому, что не может так же. Дело не в гордости, храбрости или еще чем-то. Он просто не мог.
Кричали люди, огонь подбирался все ближе, норовя лизнуть армейскую форму. Руки болели от напряжения, но уже не дрожали, как в первые несколько дней. Война сжигает в людях все человеческое. Ломает, корежит жизни и судьбы. Если ты солдат, обратного пути нет.
Ишвар стал историей. Трагичной, позорной, клеймом на славе армии. И клеймом на судьбе Роя. Мустанг привык рассказывать это, как страшную сказку, если вообще возникала необходимость. Пожать плечами, сказать "Ну, это было давно" и ненавязчиво перевести разговор в другое русло. С Эдвардом было не так.
-Я не верю, что Ишвар для вас - прошлое, полковник, - сказал он и сменил тему сам.
***
Рой никогда не позволял себе засыпать раньше Стального. Лежал и слушал, когда дыхание алхимика рядом успокоится. Это если вообще было, что слушать. Эдвард оставался редко, уходил почти всегда, уставший, сонный, но недоверчивый. Или просто спешил куда-то. Не жизнь, а гонка, как он однажды шутливо заявил, сидя с ногами на диване и хрустя сочным яблоком.
Но в этот раз Мустанг просто вымотался.
Ишвар был. И были крики и стоны, вой ветра и тишина в вызженном городе. Но самое страшное - выстрелы. И неважно было, кто стреляет. Но каждый выстрел - смерть или боль, без разницы. Постепенно и это ушло на второй план. Осталось только чувство опасности. И громкие, оглушающие звуки.
В этот раз ему снится старик с простреленной ногой и искаженным мукой лицом. У него совершенно седые волосы и руки с узловатыми пальцами, морщинистое лицо и обветренные губы. Он не кричит, но и этого безмолвного страдания хватает. Добивать раненых - это тоже приказ. В руках почему-то пистолет. И оказывается так просто спустить курок, что он уже сам кричит, захлебываясь от облегчения воздухом. Ведь это так просто - стрелять. Всего лишь нажать на курок. Но старик мертв, на его лице застыла мука, а в глазах - небо. У Мустанга из рук выпадает пистолет.
Его кто-то трясет за плечо. Осознать, где он, кто он, сложно, но Рой старается. Видимо, ночь. Но у ночи испуганные глаза и растрепанные волосы Эдварда в свете уличного фонаря, пробивающегося через тонкие занавески.
-Эй, полковник, очнулся? Ты меня до смерти напугал. Принести воды?
Цепляться за Стального глупо, но Рой сейчас глуп, он слышит злое шипение, ослабляет хватку и просто дышит, потому что в ушах все еще отдаются выстрелы.
-Я не могу спать под перестрелку, - выпаливает он.
-Какая перестрелка? Рой? Ну, и сны тебе снятся, полковник, - Эдвард наконец примиряется с нынешним положением и ложится головой Мустангу на грудь. От его теплой тяжести спокойнее.
-Да, да, - с каждым "да" отпускает, и приходит осознание, что за окном тихая теплая ночь, что рядом Эдвард, что это все и правда было давно.
-Давай спать, - ворчит Эд, пытаясь не показать беспокойство. Но Рою вроде лучше.
Закрывая глаза, Рой думает, что Ишвар со своими выстрелами никогда его не отпустит.