[fanfic100]

Название: Пепел
Фандом: CSI:Miami, фандом в целом
Герои: Горацио
Рейтинг: PG
Тип: джен
Тема: Эмоции. Печаль
Объем: 625 слов

На новом кладбище Майами нет оград. Нет крестов и покосившихся от времени надгробий. Это место больше похоже на парк – усыпанные гравием дорожки, ровный зеленый газон, редкие деревья, аккуратные прямоугольники плит. Вечный покой и вечное лето. Вот только почему-то каждый раз, как ты приходишь сюда, у тебя такое ощущение, что твоя душа укрыта толстым слоем снега. Снег холодит открытые раны, так что ломит зубы и приходится крепко сжимать губы. Снег тает от жара невысказанных слов и невыраженных чувств, стекает изнутри прозрачными холодными слезами. Эта скорбь не показная, и увидеть ее сможет лишь тот, кто достаточно глубоко заглянет в синие зеркала твоей души. Проявлять ее ты не будешь. Не потому, что ты бесчувственный, нет, просто ты слишком хорошо понимаешь: хоть голову себе разбей об этот равнодушный серый камень, его шершавая прохлада под пальцами не сменится теплой гладкостью щеки любимой женщины. Их не вернуть. Ушедших, но не забытых.
А может быть, это не снег, а пепел. Пепел от твоих сгоревших дотла чувств: ярости и жажды мести, боли и отчаянья. Накал эмоций доходит до некоего предела, и пламя угасает, оставляя душу покрытой толстым слоем пепла. Имя этому пеплу – печаль. Чем ближе и дороже был тебе ушедший навсегда человек, тем толще слой этого пепла, покрывающий твою душу, не позволяющий пробиться к ней теплу и свету нового дня. Ветер перемен потихоньку раздувает пепел печали, делая ее гнет все легче и незаметней, но ему требуется время, порой годы, чтобы результат его работы стал ощутим.
А когда ты приходишь на кладбище, ты каждый раз невольно ворошишь этот пепел. Если вдруг в нем попадутся угольки недогоревших чувств, пламя может вспыхнуть вновь, и тогда ты снова испытаешь прилив ненависти к человеку, своей злой волей отобравшему чью-то жизнь, или отчаянный приступ тоски и непонимания, как же тебе теперь жить, без них, без дорогих и близких, от которых теперь остались лишь серые плиты среди зеленой травы.
Впрочем… Еще у тебя осталась память. Но память, увы, далеко не такая надежная вещь, как представляется многим. Пройдет год, затем другой… И однажды ты обнаружишь, что все чаще вспоминаешь лишь годовщину смерти брата, а не день его рождения. Что с каждым днем все чаще ты вспоминаешь лицо Марисоль лишь таким, каким оно изображено на свадебной фотографии, и не можешь воспроизвести в памяти игривое движение ее бровей. Еще помнишь, что она так делала, но увидеть внутренним взором уже не можешь.
И тогда ты снова придешь сюда, не отдавая себе отчета в наивной детской надежде, что ты сумеешь все вернуть, воскресить ее хотя бы в своей памяти, если сделаешь все правильно. Ты присядешь на корточки, точно как тогда, обведешь взглядом каждый изгиб знакомой надписи, тронешь лепестки цветочного бутона… Но надпись так и останется надписью, выгравированной в камне, лишь неумолимо рациональная часть тебя тихо шепнет: «Вот и еще год прошел». Цветок тоже так и останется лишь цветком, и, посидев еще немного, ты вдруг поймешь, что вспоминаешь уже не столько ее, сколько свои визиты сюда, к ее могиле. Тогда ты поднимешься, привычно ставя руки на пояс, постоишь, крепко сжав губы и глядя вдаль. Ты привык смотреть фактам в лицо. Вот и теперь ты еле слышно шепнешь: «Прости», - скупо и кратко, точно так же, как когда-то, прощаясь, говорил: «Я люблю тебя», - и пойдешь прочь. К другим. Ведь то, что ты переживаешь сейчас, тебе не в новинку, верно? Сколько раз ты уже проходил этот путь? Твоя мать, Тим Спидл, Рэй, коллеги-полицейские… Просто тебе казалось, что с ней все будет не так, и ты не забудешь никогда. Ты и не забудешь. Просто однажды ее образ окончательно превратится в образ улыбающейся девушки со старой фотографии, а невольные напоминания перестанут причинять боль вовсе. Лишь растревожат немного пепел печали, в то же время невольно уменьшая его слой, так что, как ни странно, после очередного напоминания ты вдруг почувствуешь, что на душе стало немного легче. Это нормально, это жизнь. Прости…